Notre histoire

Si elle mange aussi peu, il lui faut une alimentation de qualité

J’étais une enfant qui mangeait très peu.

Quelques cuillères suffisaient à me rassasier. Pour mes parents, forcément, cela pouvait être une source de préoccupation.

Un jour, j’ai entendu mon père prononcer cette phrase :

« Si elle mange aussi peu, donner-lui une alimentation de qualité. Parce que c’est ainsi que son organisme pourra récupérer ce dont il a besoin. »

Sur le moment, cette phrase n’a rien changé pour moi. J’étais une enfant. Je l’ai entendue, simplement.

Pourtant, des années plus tard, elle m’est revenue.

Et j’ai compris qu’elle avait laissé quelque chose en moi :

ce que nous choisissons de manger mérite notre attention.

Je ne le savais pas encore, mais une première graine venait d’être plantée.

La mémoire des gestes

Dans ma famille, certaines connaissances ne venaient pas de livres ou de modes d’emploi.

Elles se transmettaient.

Des plantes que l’on connaissait. Des préparations que l’on faisait. Des gestes simples, appris d’une mère, d’une grand-mère, puis transmis à la génération suivante.

Pendant longtemps, je n’ai pas mesuré la valeur de tout cela.

C’est lorsque j’ai commencé, à mon tour, à chercher des réponses pour moi-même que je suis revenue vers ma mère. Je lui ai demandé ce qu’elle connaissait, ce que l’on faisait autrefois, ce que sa propre mère lui avait transmis.

Et certaines de mes premières préparations sont nées ainsi : en retournant d’abord à la source.

UN SOUVENIR

Lorsque j’étais adolescente, il m’arrivait de voir ma mère attendre
que nous soyons couchés pour rester seule quelques instants.

Un soir, je me suis relevée pour aller chercher de l’eau.
Je l’ai trouvée assise, en train de manger un plat qu’elle aimait particulièrement
et qu’elle mangeait rarement.

J’aurais voulu rester avec elle.

Elle m’a simplement demandé de prendre mon eau
et de retourner me coucher.

À l’époque, je n’ai pas compris.

Aujourd’hui, je crois que je comprends.

Ce soir-là, ma mère ne faisait rien d’extraordinaire.

Elle profitait simplement de quelque chose qu’elle aimait,
seule, lorsque tout était enfin calme.

C’était son moment.

Puis, sans vraiment m’en rendre compte, je suis devenue cette femme à mon tour.

Je suis devenue mère de deux enfants que j’ai élevés seule.

Pendant des années, ma vie s’est naturellement organisée autour d’eux. Il fallait travailler, gérer le quotidien, les accompagner, veiller à ce qu’ils ne manquent de rien et leur donner toutes les chances de s’épanouir.

Les journées étaient pleines.

Et lorsqu’ils étaient couchés, il restait encore les papiers, les démarches, les projets, parfois une nouvelle activité à préparer.

Il y avait toujours quelque chose à faire.

Pourtant, au milieu de cette vie bien remplie, j’avais conservé quelques petits moments.

Le matin, lorsque les enfants étaient partis à l’école, je me préparais une tasse de thé ou l’une de mes tisanes avant de prendre à mon tour la route pour aller travailler.

Le soir, lorsque la maison devenait calme, il m’arrivait de m’asseoir avec une tisane, un thé, parfois un biscuit que j’aimais.

Rien d’extraordinaire.

Quelques minutes seulement.

Mais ces quelques minutes étaient à moi.

Bien plus tard, j’ai compris que ces moments ressemblaient étrangement à celui que j’avais surpris, adolescente, chez ma mère.

À mon tour, j’avais trouvé de petites façons de garder quelque chose pour moi.

Un jour, il ne resta que moi.

Mes enfants ont grandi.

Vers 14 ou 15 ans, j’ai commencé à comprendre à quelle vitesse les années étaient passées. Mon fils entrait dans une nouvelle étape de sa vie, devenait plus autonome, et une pensée s’est imposée à moi :

dans quelques années, ils auront leur vie. Et moi, quelle sera la mienne ?

Puis ils ont eu 17, 18 ans.

Ils n’avaient plus besoin que je sache chacun de leurs déplacements. Ils faisaient leurs choix, organisaient leur temps, construisaient progressivement leur propre vie.

J’ai ressenti quelque chose d’étrange.

Ce n’était pas vraiment un vide.

C’était à la fois de la liberté, la fierté de les voir devenir autonomes, et la découverte d’une place nouvelle que je ne savais pas encore très bien comment occuper.

Je n’avais plus personne à surveiller, à diriger. Et il restait moi.

Pendant cinq années, j’avais également beaucoup travaillé. Sans vraiment m’arrêter. Lorsque cette période s’est terminée, j’étais épuisée. Mes enfants avaient grandi.

Le rythme de ma vie changeait. Pour la première fois depuis longtemps, je pouvais commencer à me consacrer davantage de temps.

Mais j’ai découvert quelque chose auquel je ne m’attendais pas : avoir du temps pour soi ne signifie pas toujours savoir quoi en faire.

J’avais passé tellement d’années à organiser, prévoir, travailler et prendre soin que retrouver des habitudes pour moi-même n’avait finalement rien d’évident.

Il fallait presque réapprendre à me choisir.